ME VOY A PUNTA ALTA

Para mis manos, alcanzan tus pechos;
pero duermes como niña
entonces, lleno mis ojos de vos.
Tu cuerpo claro y largo inunda mi vista
mientras la lenta primavera sube...
y se instala en la ventana.
Aún no está el tatuaje en tu pecho
ni los dolores del adentro.
Vendrán, no te ilusiones. Vendrán...
Yo debo irme. Y dejar tanta lasciva belleza
¿Cómo he de hacer para irme?
Si aún siento nuestras piernas enredadas.
Aún está tu zapato sobre el mío.
Todavía está tu aliento con mi aliento
y todavía mi jugo dentro tuyo.
Tendré que irme de todos modos.
Antes despedirme de tus pies;
de tu dedo flaco más largo ...
del desastre de tu pelo...
del piquito que hace tu boca.
Me voy y una mirada última te saluda
tengo el impulso de despertarte
pero no lo hago, no lo hago...
temo que se escapen, que se vayan
esos pájaros que duermen en tu alma.

Volver (Homenaje a Violeta)

Me voy enredando...

Nuevamente la lluvia, que todo lo restaura
el auto al margen de este mundo...
Brota el jazmín y decifro signos;
y se mezclan la fría humedad de afuera
con la promiscua humedad de adentro...
En el asiento de atrás y en ese instante fecundo
los cincuenta se transforman en diecisiete.
La luneta transpirada y tu espalda empañada.
y al unísono el grito de Violeta en el estereo con tu grito.
Se van enredando, enredando.

TU MANO Y MI MANO JUNTAS

Tu mano y mi mano juntas...
Y llevarte y traerte ; y amarte y soltarte...

Años largos llevas de vivir dentro de mí...
vos y tus recuerdos me habitan...
tardes merecidas por la pena,
acompañarte, contemplarte, desencantarte

Noches esperanzadas de mirarte,
de llegar de lejos a estar con vos.
Sólo para sentirte, para verte dormir
Días de vivir nada más que por vos.

Vos y yo en todo el universo y alrededores
y a veces... mi amor inagotable.
Pero bueno; parece que existen cosas más.
Inventaron eso de que hay que quererlos a todos por igual.

Nunca reparé en esa fantasía,
menos aún en aquellos días eternos
donde literalmente corrías para abrazarme.
días de colitas para el pelo y hebillas.

Tu mano y mi mano juntas...
Y llevarte y traerte ; y amarte y soltarte...

La prolijidad de tus cuadernos
tu perfume, la perfección de tus pelo.
La sonrisa de tus ojos, las miraditas chistosas,
obvio van haciendo que te prefiera.

Estar con vos o no estar con vos
fue la medida de mi tiempo
A upa en mi regazo respirando tu aliento
o viéndote cocinar en tu pobreza.

Un librito, un viaje, unos dolores;desencuentros.
La salida de la escuela.Cambiar de religión por vos.
Hacerme vegetariano.Un gatito en el veterinario.
Llevarte en el auto a la casa de tu novio.

Verte feliz, verte amar, verte sufrir, verte partir.
Padecer tus desamores.Maravillarme con tu hijo.
El sonido del nombre tuyo me delata.
y me late tu presencia en todo el cuerpo

Tu mano y mi mano juntas...
Y llevarte y traerte ; y amarte... y soltarte.

Chiquita.

Inclino mis ojos al cielo y descubro un senderito celeste por donde transitan unas nubes blancas hacia el mar...Percibo el olor del final de la tarde como cuando era niño. Todo parece acomodarse a mis sentidos . Entonces pedaleo apurado y se me instala una sonrisa en la cara...lo que pasa es que es la hora en que regresas a casa....

DOMINGO 6 PM

El domingo se desgrana, se va apagando y va dejando de ser.
Yo sé que el hábito literario de mis amigos escritores, que a su vez actúan de escritores, es el hábito de intercalar rasgos circunstanciales y de acentuar los énfasis.
Hoy , como casi siempre, desistiré de esos recursos.Se los dejo a ellos.
Solamente contaré lo que acontece a esta última hora.
Hay una hora de la tarde en que la playa casi vacía está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice de forma infinita y no lo comprendemos, o lo comprendemos pero es intraducible como una música de guitarras clásicas.

**************

De pronto estabas ahí parada, tan cerca de mi. Mirando el atardecer por el lado que el sol no cae.Mirando el inalcanzable océano. Quizás sabiéndote observada.
Tu figura bajo el último sol, era casi abstracta, como vista en un sueño. Por eso conjeturé que no era real tu presencia. Estabas con tu instrumento musical en la mano.
Esa circunstancia, la de la flauta en la mano, me hizo recapacitar en lo irreal del suceso.
Nadie anda por la playa con la flauta traversa.
Mirabas caracoles , ostras y piedras al lado de tus pies.Mis ojos se clavaron entonces en tus pies. La imperfección de ese esmalte de uñas rojo y tus cabellos revueltos hicieron que te amara aún más.
Por fin hacemos contacto visual. Siempre neutra tu expresión.
Dudé en hablarte pero me decidí-
-Yo se que estás muerta.Hace años... ¿Por qué te aparecés ? Y te aparecés como uno te idealiza, con la flauta esa...
Ahora te sonreís como burlándote de mi ocurrencia.
Entonces pienso, pero no hablo."Regalame tu voz, dale...Ya te ví y me miraste, dejate escuchar...nada más te pido "
Volvés a sonreirte como despidiéndote y te vas.
A Borges de le ocurrió que alguien sueña que cruza el paraíso y le dan como prueba una flor. Al despertarse, ahí está la flor.
Yo intento algo parecido. Hay un vendedor de pochoclos en la casi desierta playa.
-Quiero que le lleve pochoclos a aquella mujer , ¿la ve ?- Le digo
-¿Cuál, la de la flauta ?
En ese instante soy feliz de nuevo,intensamente, como cuando vivías...
El domingo entonces sigue su curso...

Encontrarte

Supe encontrarte  en tus bordes 
que conviven con el mar y la siesta
y también en la noche de vinos y guitarras;
cielos poblados, aires fríos.

En soledades serenas también te hallé,
y en mujeres cantando su alegría de puerto. 
Fui adoptado ni bien nos vimos;
Y me prendí a los senos de tu vida.

Tomé tu mano y la sortija.
Te sentí en las casas de amigos y en la luna partida
También en la sombra de tus desamores 
y en el inmenso azul de agua.


Antes estabas al declinar el día.
Ahora estás en mí siempre, Mar del Plata
Sos mi vaga suerte, esas cosas que la muerte apaga,
esas cosas que la vida prende.

A LA MAÑANA

Un aire serrano llega hasta la casa
y traspasando las paredes se instala con mi nueva soledad;
parece palmearme la espalda y reconfortarme...
luego se desvanece o se apaga.

Eso solo, ya me alcanza para salvar el día
y para revivir el rincón del corazón dormido;
Regresen siempre así, disfrazados de vientito
Yo sé descifrarlos y descubrirlos para ser feliz.

RECUERDOS DE NIÑOS FELICES

A veces se le vienen a uno los recuerdos de niños felices

y uno cree por instantes que es uno de esos niños.

Se refleja en ellos pero sabe que uno no es esos niños, 

pero se miente que un poco es...

porque comparten una mirada, unos espacios, unos momentos;

hasta la sangre comparten. Pues entonces uno sueña.

Y esos niños lo nombran a uno,¡sí!...lo nombran

y todo lo que nombra a uno,  lo trasciende.

Uno anda entonces en esos estados raros,

 empapado de una felicidad embriagadora,

cuando de pronto la seca realidad

empieza a secretearle a uno, primero al oído, 

despùes a los gritos, esas cosas que hacen que los sueños terminen.

Y ya en el medio de la realidad uno se pregunta

de dónde vienen hasta el corazón , como una fábula,

aquellos recuerdos que llegan y se van

dejándolo a uno con el alma llena de un asombro fresco.